- Tá. Vá direto ao ponto. Tu sofre?
- Sempre.
- Por amor?
- Sempre.
- Estão explicadas suas olheiras…
- Orgulho ferido não é amor.

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O blog dela, de tão dela é tão meu que nem sei.
São devaneios de uma personalidade tão minha, assim.
Linhas da melancolia sedenta de sempre querer mais;
Linhas da melancolia de quem sente pela vida, de quem sente para viver.
De quem sente, e senta, e desabafa, e expõe, e se expõe sem vergonha alguma do que sente.
Linhas da certeza de quem entende que, se não fosse assim, desse jeito bem assim, não haveria um só jeito ou qualquer outro sentido para ser.
Linhas que eu roubaria todas, uma por uma, na tentativa infindável de traduzir em palavras o que e como eu sinto - como eu ME sinto.
Linhas de uma repetição contraditória; que se renova a cada linha.
Realmente acho graça por perceber o que, irremediavelmente, nos move a vida.
Quero me expressar como ela, assim que eu crescer.